Traqués sur Mars: Les Portes de Terraformation — Tome 2

Le dôme civil de Niliacus respirait à nouveau, et tout le monde faisait semblant d’y croire.

Le noyau des Inclassables n’avançait pas groupé. Léna avait refusé le confort d’une file unique dès l’entrée dans Niliacus. Une équipe compacte se repère ; une équipe éclatée oblige l’ennemi à choisir ce qu’il croit voir. Ilyan marchait deux files derrière, sous la capuche d’un technicien de serre, les mains vides, le regard trop clair pour un homme censé n’avoir qu’un sac de filtres. Nima poussait un chariot de joints froids, les doigts posés sur la barre comme si le métal lui parlait à travers la peau. Marek portait une caisse de pièces composites qui le contrariait visiblement, parce qu’elle ne lui obéissait presque pas. Hadrik, plus loin, avait ralenti devant une porte de service et faisait semblant de lire une affiche de rationnement. Aucun d’eux n’était invisible. Tous étaient ailleurs dans le regard des drones.

VERA avançait près de Léna, mais pas trop près. Depuis leur fuite hors des premières zones contrôlées, ce n’était plus seulement une précaution. Les systèmes avaient compris qu’elles fonctionnaient ensemble. Ils cherchaient désormais la distance exacte entre la décision humaine et la lecture non humaine. S’ils pouvaient mesurer cette distance, ils pourraient peut-être la fermer.

Les écrans géants diffusaient des phrases douces, calibrées pour calmer les corps et fermer les questions. Des enfants couraient sous les lampes horticoles, des couples riaient avec des gobelets fumants, des silhouettes se photographiaient devant une fresque d’eau et de nuages bleus, comme si le ciel était redevenu un droit. La voix officielle coulait en nappes régulières : continuité, stabilité, reprise des activités, gratitude envers les équipes de sécurité. À chaque mot, Léna sentait un filet se resserrer.

Elle avançait dans un flot de travailleurs dociles, capuches rabattues, sacs identiques, pas presque identiques. Ici, on ne regardait pas les drones. On regardait devant soi. Les drones, eux, regardaient tout : iris noirs, rotation lente, micro-impulsions lumineuses sur les visages. Ils ne patrouillaient pas. Ils évaluaient.

À sa gauche, un homme en veste de manutention ralentit d’un pas en croisant son regard, puis se força aussitôt à repartir comme les autres. Pas par indifférence. Par peur d’être compté avec elle s’il restait une seconde de trop dans son axe. Léna sentit là, dans ce petit mouvement cassé, la vraie forme de la traque : elle ne salissait pas seulement ses propres routes, elle abîmait aussi le courage ordinaire de ceux qui la voyaient passer.

Léna sentit le balayage thermique d’un capteur sur sa nuque. Elle força son rythme cardiaque à descendre, calant sa respiration sur le pas de la foule. Un battement de trop, une pupille trop ouverte, et la machine passerait du bleu à l’orange. Sur Mars, l’écart était un crime avant même d’être commis.